Los solitarios

Vamos queriendo ser queridos, 

un paso atrás del amado, 

nunca terminamos, 

como máquinas de sonrisas  

repartimos lustrosos
candiles del rostro, 

muecas por bocas que saludan. 

 Los solitarios vamos a la cama, 

hacemos el amor 

pero nunca
nos damos por vencidos, 

creemos que la siguiente será mejor. 

Seguimos tomados de la mano,

esperando que el otro de un paso, 

inicie la conversación,
y luego, 

suicidas nos estrellamos, 

nos pegamos un tiro de realidad. 

Los solitarios andamos lento, 

de corazón cansado, 

nos enteramos a destiempo  

que el amor se fue de viaje, 

sin maletas ni presupuesto. 

Volvemos nuestros ojos al azar, 

buscando en otros ojos la verdad 

a sabiendas que al despertar  

nos hallará el desasosiego, 

la muda respuesta, 

lo que se va callando, 

el hartazgo de no ser uno mismo, 

de creerte la historia manoseada 

de que algún día todo cambiará. 

Los solitarios andamos las calles, 

como turistas, 

como perdidos, 

admirados de lo cotidiano,  

con la nostalgia por mochila  

y la añoranza de abrigo. 

Adictos a la tristeza omnipresente  

flagelamos la conciencia  

con verdades a medias, 

mentiras completas, 

lecturas de madrugada  

y canciones que no son nuestras. 

Los solitarios, 

bulímicos de la felicidad, 

nos damos alegres atracones 

y luego, decepcionados  

volvemos el estómago  

en aras de la franqueza, 

no somos si no mediante  

los otros que nos definen. 

Callados vamos recorriendo  

el viacrucis, 

al patíbulo, 

la hoguera nos aguarda  

y nosotros la abrazamos 

con ternura, 

con locura, 

esperando,

que ahora sí
la experiencia orgiástica 

nos alcance. 

Los solitarios 

nos inmolamos 

creyendo que alguien llorará
el sacrificio, 

al final,
bajo el manto de la noche, 

todos morimos por igual.