Volar

Quisiera que mis manos fuesen plumas
y poder volar hacia ti,
que mi ser entero como ave
emigre donde te encuentres.

Ser uno contigo siempre.

De otoños y recuerdos

Hojas, hojas muertas,
sobre el suelo yacen sus cuerpos
impasibles al tiempo y la derrota.
Manos, manos ineptas
que no encuentran entre dos
la razón de su pasión que explota.
Niebla, niebla que moja
las almas de los que caminan
entre espinosas mentiras.
Y te encuentro,
te abrazo,
me entrego por entero,
y las hojas cobran vida
mis manos te dibujan,
la niebla se disipa.
El sol, sol que sonríe,
aparece en nuestras vidas.

Deseos postergados

A veces deseo mudar hasta de piel,
olvidar el rastro de mi andar,
dejar que las aves se coman las migas de pan,
a veces busco borrar esta memoria mia,
terca, desesperadamente viva.
A veces deseo recoger mis lamentos
y guardarlos dobladitos en el bolsillo
trasero de mi pantalón.
Otras intento no pensarte,
antes bien te dibujo con líneas de nostalgia,
y luego sobre papel nuevo te reinvento.
A veces deseo una casa sin ventanas,
un cielo sin nubes blancas,
una pared sin cuadros ni fotografías,
otras me pierdo en el eterno blanco,
cristalino, límpido motivo de tu sexo,
y sueño que te espero,
para cubrirte de razones toda,
a veces deseo arrancarme la piel
para entregártela, en forma de regalo,
otras intento en mi mano mostrar
mi corazón que como una paradoja
vive y agoniza entre tus miedos,
a veces deseo ser aquel que te grita
en susurros de deseos,
y te atrapa entre sus brazos
de motivos nuevos,
a veces muero cuando ya te has ido
y entonces regresas para resucitarme,
como Lázaro de milagros ciertos,
como ave en tus manos que son vientos,
a veces deseo mudar de casa,
y llevarme todos mis recuerdos
hasta mi morada que es tu alma.

Anoche ya tarde dibuje tu cuerpo sobre la pared blanca de mi habitación.

Metáforas

Son tus ojos como flama,
como antorcha que quema
y mata.

Es tu ausencia como herida,
como dolor que se enterca,
y calla.

Es tu piel de margaritas
como campos floridos que sueño,
y muero.

Es tu voz como silencio,
como grito que ensordece,
y calma.

Son tus pies como causa,
como motivo para andar tus caminos
y besarlos.

Es tu presencia como figura exacta,
como luz que envuelve
y es guía.

Son tus manos como medicina,
como remedio para mis males
y desesperanzas.

Frases inconexas

Ándome yo paseando por los mares salados de tu llanto.

Título de una exposición de pintura que ya olvidé.

¡Cálmate mi Shumacher particular!

Mi hermano cuando alcancé los 160 km/hr.

¡No podrás ni levantarte!

¿Amenaza sobre la impotencia?

Se llama "Limas Lostas"

Dijo el huichol que vendía muñecas.

Te inventaste ese nombre.

Dijiste mientras sonreías con los ojos.

Lo dejaría todo porque te quedaras.

Chayanne en lo que puede ser su mejor interpretación.

Algunas cosas bellas 3

Tengo frente a mí un calendario que me dice que los días siguen, que son más de diez, que las horas y los minutos están ahí para iniciar su recorrido desgarrador de recuerdos mutuos. Tengo frente a mí tu fotografía sonriente y la memoria de tu rostro triste la última vez que nos vimos. Tengo un terrible vacío en medio del alma, una sensación de pérdida tan tremenda y tan cierta. Y mis manos aun te piensan, mi cuerpo aun siente tu cuerpo temblando bajo mi peso de amante de tus momentos furtivos, tengo tu voz resonando en mis oídos, tengo los te amo y los te necesito tan perfectamente audibles en mi mente que despierto en las madrugadas creyendo tenerte. Tengo tus ojos tan grabados bajo mis parpados que cada vez que los cierro te sueño, y tus miradas llenas de ti y de toda tu presencia, tengo hasta tus lágrimas de rabia e impotencia contra este destino tan cruento. Llevo tus pasos en mi andar, llevo tus brazos en mi tardes de frío, tengo tu calor bajo mis sábanas, y mi espalda lleva tu pecho a fuego grabado.
Tengo hasta tu presencia y allá en donde estés no estás contigo, no estás con nadie porque te has quedado conmigo y conmigo estarás siempre.

¿Por qué el amor te hace escribir estas cosas?

Con un dejo de tristeza

Hay días en que me molesta
escribir sobre la tristeza,
sobre los minutos perdidos
sentado en alguna cantina.

Porque escribirle a la tristeza,
es como abofetear a la realidad,
a la verdad que no es triste sino
simplemente no tiene remedio.

Hay tardes desesperadas,
tardes en las que te veo que te vas,
llevándote contigo tu bolso,
tu presencia, tus pasos perfectos.

Porque escribirte es mejor,
decirte aquí en mis cuentos,
en mis leyendas viejas,
recrearte con cada palabra.

Por eso te dedico mis sonidos,
mis caligrafías, mis mudas respuestas,
mi olvido postergado para siempre,
mi cuerpo de arena que desemboca.

Hay noches en que detesto esta vidaque no es vida sin tu presencia.

De idas y venidas

Te vas a ir, me voy a ir... entre tantas idas y venidas se me va la vida...

y sí, sí es albur, pero así es la vida.

Por venir a verte

"Hoy me amenazaron(sic) por venir a verte, dicen que si vuelvo encontraré la muerte"

De un rancho a otro

Vicente Fernández

Algo en mis sueños

Soñé que mis brazos eran alas,
mi cuerpo sobre el viento andaba
soñando que soñaba
con tus brazos que eran mis alas,
soñé que despertaba
mientras mi cuerpo volaba,
soñé mientras despertaba que caía
y tus brazos alas me salvaban,
desperté mientras soñaba,
y un sobresalto volcó mi alma,
te miré a los ojos mientras despertaba
sonreíste y supe entonces que volaba.

Clichés sobre la muerte

La muerte es cabrona, sobre todo cuando te elige pero no te lleva, cuando posa su mirada fría y socarrona en tus ojos y te guiña como diciendo: ya te vi.

Nada se comparaba con el placer de fumar después de que a uno lo madrearan. Luego pensar en la muerte mientras ves un ataúd es el cliché más obvio de la mente.

Muertos como aquel los había visto en muchos lados, años atrás en su época de estudiante de medicina se robaba los cuerpos sin dueño de los cementerios y los cocinaba a fuego lento en un tonel con cal y pencas de savila, con la firme intención de luego armar un rompecabezas con los doscientos seis huesos.

Pero no estaba muerto, ni andaba de parranda, ninguna pendejada de esas.

Una vez muerto nadie escuchará tus gritos.

...Alberto siguió andando, fumando de su Lucky con cierto recelo hasta de su sombra, no en vano había vuelto de la muerte el muy cabrón, como una imagen surrealista, como cuadro de Dalí, derritiéndose por los bordes, saliéndose del marco de la pintura que era la vida.

Descubrí el arma guiñándome con su ojo único bajo la almohada, el tambor vacío. Y una sensación de muerte segura cosquilleándome las manos.

A veces deseo largarme de mochila y nada,
entre las manos llevarme solo los motivos.

Noticia 3

"Estas en todas partes y tu esencia lo cubre todo y luego cada cosa que hago y que pienso esta llena de ti y de tu presencia"

¿Por qué duele tanto tu ausencia?

Globalización

Anoche cené seis fresas y una barra de All-Bran de Kellogg´s, ¿será tan globalizada mi cena?, las fresas eran de Irapuato, la barra de Querétaro.

Noticia 2

Conversación telefónica (a deshoras)

Yo: Deberías dejar que me quede colgado de tu cintura
Ella: ¿qué hago yo llevándote como un lastre por las calles?
Yo: No te duele mi ausencia como a mi la tuya
Ella: ¿cómo sabes lo que pienso antes de que diga nada?
Yo: Ausencia de palabras mudas de resentimiento.
Ella: ¿por qué no me das un nombre?
Yo: Tengo miedo de encontrarte entre los pliegues de mis sábanas.
Ella: ¿es dolor esto que siento?
Yo: Esto mi niña es querer como te estoy queriendo.

Lamento a los minutos que no pasan

Pasan los minutos
como caracoles revestidos de luto,
y más allá de la ventana
la negrura perpetua se dibuja,
define las hojas blancas:
persiana de recuerdos.

Pasan los minutos
como arañas con ropas de muerte,
a ocho patas de lentitud que hiere,
y sobre mi cama
una silueta que pretende ser tu cuerpo
vuelve su esencia:
grandeza de misterios.

Pasan los minutos
como gotas de agua por el grifo,
surtidor de tristezas siempre abierto,
y después de la puerta y picaporte
tu fantasma me provoca escalofríos.

Pasan los minutos
karma de mil vidas contigo,
a pagar dijo una voz de delirio,
y siguió su camino sobre piernas mutiladas,
alma de su propia alma que se muere.

Pasan los minutos
como arena de reloj yaciente,
y la mano que con éste juega
regodea sus sentidos sobre la herida,
dedos que se encarnan en dolores.

Pasan los minutos
como palabras que prologan el deseo,
los minutos que hechos de segundos
siempre te han pertenecido.
A pagar dijo la voz y se fue perdiendo.

Pasan los minutos
como vocecillas que invitan al suicidio,
no hay veneno hoja de gran filo
que tu boca diciendo imposibles:
postergación del desencuentro.

Noticia 1

La Reina Madre se ha ido esta tarde, acostada en su litera, dando tumbos por el camino que lleva a su condado.

La Reina Madre se ha ido y yo puedo escribir tranquilo, sentado frente al balcón mirando al cielo.