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viernes, agosto 15, 2008

Autopsia

Qué muerte me ronda en estos tiempos,
calles atestadas de seres inhiestos,
ojos de transeúntes blanquecinos,
surcos abiertos como heridas,
gritos de horror bajo los puentes de piedra,
qué muerte me espera como a todos,
agazapada tras un mueble de la casa
sollozando a su suerte malquerida,
qué muerte tan reñida.
Qué muerte me mira por debajo del alma
sardónicamente riendo tras mi espalda,
qué calles ahora tan vacías
abiertas de tajo como autopsia furtiva,
vuelan insectos sobre sus heridas,
posan sus miradas de deseo prohibido,
queriendo ser los cuerpos que llenen sus vacíos.