Faena

"... no veo la hora..."

Noel Schajris

Como dolor que se clava en el costado,
ojos llenos de arena,
voz cortada a cuchillo, daga, astado,
en el redondel de la vida hay pena,
duele como dolor de dientes,
envuelve para guarecerse,
de todo esto que ahora sientes,
de casi todo lo que habrá de merecerse,
sí, duele como alfileres clavados,
como frío que se cuela por el alma
y golpea de viento rostros ajados
por la desesperanza, no, no hay calma,
sólo hambre pegada al vientre,
sólo deseos reprimidos,
ganas de volverse luz entre
la oscuridad de los momentos idos,
como dolor de mil banderas,
faena de la vida,
casi nunca sucede lo que esperas,
aunque a veces el tiempo suicida
te sorprende.

No te imaginas

"... en esas noches que no concilio el sueño..."

A. Manzanero

Kilómetros nos separan y aún
así estás casi a metros de distancia,
ríes y tu voz se desplaza como
en esos juegos de luces de feria,
nadie sabe cuando empiezan,
más tarde o más temprano
anuncias tu llegada, como
rio crecido en tardes de lluvia,
invitando a la fiesta que no acaba,
ansiando soledades que acompañan,
nada nos detiene cuando sonríes,
a veces sólo eso basta para sobrevivir.
Guárdame entonces un par de sonrisas,
anida entre tus manos todas mis ganas,
reposa entre tus pechos mi alma,
camina conmigo diez leguas de viaje,
inténtalo siempre,
aunque la noche sea oscura
habrá amaneceres límpidos de luz,
es así como en sueños de madrugada
reto a la nostalgia a que te borre,
responde que no hay tal, que no
es posible borrar de mi memoria
restos de alegría que me mantienen vivo
aun cuando las noches son tan oscuras.

A las siete de la tarde

Un día sí
y el otro también
te pienso a las siete de la tarde.
Entre minutos que pasan lentos,
observo mensajes que no llegan,
aun no hay quien me escriba,
como personaje de novela,
casi siempre a las siete de la tarde
mi amiga la nostalgia platica de tú
con su prima la melancolía,
y la añoranza que se acerca
con su sonrisa que más parece
una mueca
les abraza con dulzura,
todos los días a las siete de la tarde.
Septiembre se va con su habitual descaro,
nos va dejando días de otoño,
que se sienten más a las siete de la tarde,
no quiero escribir que te extraño,
pero aun sin hacerlo sabes que es cierto,
casi todos los días a las siete de la tarde.

Tan sólo sé pocas cosas

"Quién diría que el mink y la mezclilla podrían fundirse un día... quién diría"

Arjona

Sobre la noche no sé muchas cosas,
es la oscuridad la que me sabe a tí,
es la incógnita de lo no sabido,
de lo discreto, de lo escondido.
Sobre las tardes frías sé muy poco,
es la tenue luz la que me recuerda
que el delirio de ser yo mismo
va de la mano del terrible hastío
de no saber, de no entender.
Sobre la extensión de la memoria
no se nada,
es llana, es liviana, pasajera,
traicionera,
provoca llanto en quien la ve,
y un escalofrío que recorre los sentidos,
se esconde cual roedor en madriguera
y luego sale hurtando los motivos,
las razones de sentirnos vivos.
Sobre el deseo redimido sé algo:
tarde que temprano se desborda,
encuentra su natural cauce,
y no perdona,
igual arrastra,
lava,
y purifica los recuerdos.

Reconocidos encuentros

Cierto es que hoy te pienso,
voy rondando tu recuerdo,
agazapado entre sollozos
voy emboscando a la memoria.

Me gusta pensarte,
así es como voy dibujando
la línea de tu cuerpo,
formando tu presencia.

Cierto es que aquí te tengo,
andando el mapa de tu piel,
los caminos que nos conducen
a lugares nunca antes conocidos.

Cierto es que son tus ojos
dos faros que guían mi destino,
son tus manos mi guarida,
el refugio de este corazón herido.

Hoy te pienso
y así te voy teniendo,
somos uno con el tiempo,
nada nos detiene,
nada nos separa...
¿qué será lo que el destino nos depara?